Wie könnte eine Einleitung für einen Roman aussehen, der im Februar 1933 spielt und in dem nach einem politischen Streit im Wirtshaus einer der Protagonisten auf dem Nachhauseweg getötet wird?

Der Februar 1933 lag wie ein dunkler Schatten über dem Land. Die Straßen Berlins waren nass vom Tauwetter, und in den Kneipen brodelte es. Worte wurden zu Waffen, Blicke zu Drohungen. In der stickigen Wärme des Wirtshauses an der Ecke prallten die Meinungen aufeinander, lauter und schärfer als je zuvor. Niemand ahnte, dass der Streit an diesem Abend nicht mit dem letzten Bier enden würde. Als einer der Männer das Lokal verließ, war die Nacht still – zu still. Auf dem Heimweg, zwischen flackernden Gaslaternen und den langen Schatten der Häuser, wartete bereits das Unheil.